في سفحِ الأطلسِ المتشحِ بعباءةِ الكبرياء، حيثُ يغتسلُ وجهُ الصباحِ بدموعِ "عين أسردون" الرقراقة، وتُناغي الرياحُ أشجارَ الزيتونِ والبرتقالِ في سهولِ تادلةَ الفسيحة، ترقدُ "بني ملال" كعذراءَ فاتنةٍ تكتحلُ بأسرارِ التاريخ. هناك، حيثُ تتعانقُ الصخورُ الصماءُ مع أنينِ السواقي، وُلدت "رجاء بني ملال"؛ لا كمجردِ نادٍ يركضُ خلفَ جلدٍ منفوخ، بل كملحمةٍ صاغتْها سواعدُ الرجالِ الأوائلِ من طينِ الأرضِ وعرقِ الجباه، فكانت لهم في غابرِ الأزمانِ صولةٌ وجولة، وبريقٌ يغشى الأبصارَ في محافلِ الكبار.
لكن، يا للغرابةِ التي تُدمي الفؤادَ وتُحيّرُ الألباب! اليوم، باتت المدينةُ تعجُّ بمدارسِ الكرةِ كما تعجُّ الصحراءُ بحباتِ الرملِ أو السماءُ بنجومِ الليلِ التي لا تُحصى ولا تُعد. في كلِّ زقاقٍ مُعشب، وخلفَ كلِّ سياجٍ حديدي، تُرفعُ راياتُ التكوين، وتُدقُّ طبولُ الأمل، وتُلقى البذورُ في تربةٍ ظننّاها خصبة. غيرَ أنَّ الزرعَ يشيخُ قبلَ أن يورق، والثمارَ تتساقطُ فجّةً قبلَ أوانِ القطاف!
أينَ هم أبناءُ الدارِ الذين شربوا من مائِها وتنفسوا هواءَها؟ كيفَ لمدينةٍ تفيضُ بالمواهبِ الغضة، وتُفرّخُ الأكاديمياتُ في أرجائِها كالفطرِ بعد المطر، أن يظلَّ فارسُها الأولُ "الرجاءُ الملالي" يتيهُ في غياهبِ الظل، يتلمسُ طريقَهُ نحو الأضواءِ بعكازِ الغرباء، وقد جفَّت عروقُهُ من دماءِ أبنائِهِ؟ إنَّه لُغزٌ عصيٌّ على الفهم، وأحجيةٌ تُشبهُ طلاسمَ الكهانِ على جدرانِ المعابدِ المهجورة؛ وفرةٌ في المنابع، وقحطٌ في المصب!
لقد تحولت تلك المدارسُ في معظمِها إلى سراديبَ يبتلعُها الضباب، أو أسواقٍ تُباعُ فيها الأوهامُ بأبخسِ الأثمان، فتاهتِ البوصلةُ بين صخبِ الشعاراتِ وخواءِ الحصاد. وباتَ قميصُ "الرجاء" الأخضرُ والأبيضُ يئنُّ تحت وطأةِ الحنين، ينتظرُ فتىً ملالياً قُحّاً، يخرجُ من رحمِ هذه الأحياءِ العتيقة، يحملُ في قدميهِ سحرَ الأطلسِ وفي قلبِهِ حميةَ الأجداد، ليعيدَ للعرينِ هيبتَهُ المفقودة، ويمزقَ أستارَ العتمةِ التي طالَ أمدُها.
فهل تظلُّ بني ملالُ كالشجرةِ الباسقةِ التي تُظللُ عابري السبيلِ وتحرمُ جذورَها من الدفء، أم أنَّ في جوفِ هذا الصمتِ المريبِ مخاضاً عسيراً سيلدُ ذاتَ يومٍ جيلاً يزلزلُ أركانَ الملاعبِ ويعيدُ الفارسَ إلى صهوةِ المجد؟ وحدها الأيامُ كفيلةٌ بفكِّ شيفرةِ هذا التيه، وإماطةِ اللثامِ عن سرِّ المدينةِ التي تُنجبُ النجومَ ولا تملكُ سماءً تُضيءُ فيها.
